Jag trodde att jag hade tio år kvar med min pappa. Han behandlade sin CLL så effektivt det senaste decenniet, ibland glömde jag att han hade cancer. En infektion tog hans hjärna så snabbt att när mitt röda öga landade kunde vi bara ha enkla ja- eller nej-samtal. Inom 48 timmar var det en chans om han skulle känna igen mig. En vecka senare slocknade vårt sista hopp och vi sa adjö. Det fanns ingen varning. Ingen förvarning för att få lite kvalitetstid. Varför ringde jag honom inte varje vecka? Varför bad jag honom inte visa mig bilder på sig från när han var i min ålder och förklara den fasen i hans liv? Varför har jag inte fler bilder på honom? Med honom? Jag är arg på mig själv för alla de där stunderna då jag inte var närvarande med honom. Jag är arg på världen för hur plötsligt han togs. Så tidigt. Sex månader före mitt bröllop. Aldrig kunnat träffa mina barn. Att kunna kalla honom "morfar." Jag kunde knappt vänta med att ge honom det, och nu kan jag inte det. De senaste veckorna har jag varit desperat efter kontroll. Jag kunde inte kontrollera byråkratin som nekade honom en säng på det specialistsjukhus han donerade till, även när vi betalade för ett privat sjukvårdsflyg för att transportera honom. Det gör ännu mer ont att det i slutändan inte hade gjort någon skillnad. Jag kan inte kontrollera vad som hände min pappa vid det här laget, men jag kan kontrollera hur jag går vidare. Jag ska inte göra samma misstag igen, mamma. Jag kommer inte låta familjen gå utan en stark ledare de kan lita på. Jag tänker inte låta mina barn växa upp utan att veta vem du var, pappa. Din energi. Din överväldigande optimism. Beslutsamhet. Arbetsmoral. Hur din hårda intensitet övergick till en tydlig ömhet under dina senare år. Jag kommer fortsätta göra dig stolt med det jag åstadkommer, även om jag inte längre kan uppleva glädjen i att se stoltheten i dina ögon. Jag ska föra vidare de värderingar vi delade. Jag ska ge mina barn allt, precis som du gjorde. Prata med dina föräldrar.